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Archive for 30 abril 2012

La gran moral · Libro primero, capítulo XXI

De la dulzura

 

“A seguida de lo dicho podemos hablar de la dulzura, y mostrar lo qué es y en qué consiste. Digamos ante todo que la dulzura es un medio entre el arrebato, que conduce siempre a la cólera, y la impasibilidad que no puede nunca llegar a sentirla. Ya hemos visto, que todas las virtudes en general son medios. Esta teoría fácilmente podría probarse si hubiera necesidad de hacerlo, y [39] bastaría al efecto fijarse en que en todas las cosas lo mejor ocupa el medio, que la virtud es la mejor disposición, y que siendo lo mejor el medio, la virtud es por consiguiente el medio. La exactitud de esta observación será tanto más evidente cuanto más se la compruebe en cada caso […] No es posible aprobar el carácter del que experimenta muy vivamente el sentimiento de la cólera, ni el del que apenas lo siente; pero se llama verdaderamente dulce al que sabe mantenerse en lo justo entre estos dos extremos. Así pues la dulzura es el medio entre las pasiones que acabamos de describir”.

“Danseuse” de Renoir.

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Ya sé que tengo que sobrevivir como si nunca hubiera compartido contigo la primavera y no prestarme más al juego cruel de tus labios, de tu risa, de tus ojos que me hipnotizan. Tendré que imaginar algún lugar donde esconderme con mi amiga la soledad, lejos de la tentación de tus labios, de tu risa, de tus ojos que me hipnotizan

Joaquín Sabina

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La gota de tu nombre lento

Sigue salpicando en la arena

la gota de tu nombre lento

y convirtiéndose tu agua límpida

en estatuas de barro

                  …

Hace falta una tregua,

un latido de sol nuevo

porque no puedo edificarme

sobre cimas azules.

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Hace años

tuvimos en las manos
la materia de los sueños
y las coordinadas exactas
para saber hallarnos con los ojos vendados.

Estábamos vacíos de experiencia,
y mirábamos las luces de la feria
ponerse desde el tejado
 y sin embargo, nunca nos dejamos cicatrices.

Hace años 

corríamos por Montmartre
mojándonos con la lluvia de Julio
y nos reíamos, ajenos al bullicio
pensando que la vida iba a ser siempre un carnaval.

Hace años

sabíamos que nadie podía secarnos la alegría
que nadie empañaba tan bien
los cristales de la habitación,
como nosotros.

Hace años

tiramos una llave al río Tíber
y nos juramos un sueño en aquel puente.

Pero hoy,

ya no llueve más en París

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Marc Chagall


PARIS

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.

Quizá no recuerdes

que poblaste de primaveras

un campo fatiGado de niebla

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Ese miedo

Yo no sé olvidar tus caminos
no sé salir del borde amable de tus recuerdos.
Siempre me acabo dando cuenta
de que la palabra nosotros
está hecha de almíbar en época de encuentro
pero llena de púas cuando se pronuncia en diferido.

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