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Archive for 30 octubre 2013

  1. Carta XXII
    Haces un recuento de los males de la humanidad; no te da vergüenza utilizar lugares comunes cien veces rebatidos, y dices: “La vida es un mal”. Pero mira, busca en el orden de las cosas a ver si encuentras algún bien que no esté mezcladon con el mal. ¿Es razón para decir que no hay ningún bien en el universo?, ¿puedes confundir lo que es malo por naturaleza con lo que es malo solo por accidente? Tú mismo lo has dicho, la vida pasiva del hombre no es nada, y solo concierne a un cuerpo del que pronto se verá liberado; pero su vida activa y moral, que tiene que llenar todo su ser, consiste en el ejercicio de su voluntad. La vida es un mal para el malvado que prospera, y un bien para el hombre honrado sin fortuna; ya que no es el cambio pasajero, sino la relación con su objetivo, lo que la hace buena o mala.
    Rousseau. Fragmento de “Julia, o la nueva Eloísa”

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Estabas bajo el toldo de unos chinos,
llovía y tú esperabas que escampara,
llevabas tus zapatos parisinos,
el mismo corazón, la misma cara.

Los años, esos grandes asesinos,
que no han logrado nunca que olvidara
tus ojos del color de un torbellino,
la boca que una noche me quemara.

Deja de llover y ya te alejas
igual que un espejismo en la avenida,
flotando entre los charcos y las tejas.

Y yo me quedo solo con mi herida,
no tengo ni siquiera moralejas,
así es, amor, mi vida sin tu vida.

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Negra sombra

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
vuelves haciéndome burla.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan, eres tú el que cantas,
si lloran, eres tú el que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
no me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.

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“Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.

Pero así,
habría dejado de ser pájaro.

Y yo…
yo lo que amaba era un pájaro”

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“¡Estoy muerta de amor Señor,
muerta de amor
no lo sabe ni mi pulso, ni mi pierna
ni el eco de mi voz…
ni mi cintura, ni lo sabe la luna que está interna en el jardín de amor y calentura,

Estoy muerta de amor Señor,
como una rosa tierna,
como una gacela en la llanura,
como un agua redonda en la cisterna,
o un perro de amarilla dentadura,
muerta de amor Señor

y es corpucristi,

y he paseado mi cadáver de amor iluminado

con un espantapájaros siniestro,
la gente sin asombro a mi lado
y ninguno ni el sombrero se ha quitado
para rezarme un triste Padre Nuestro!”

 

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